Мне сегодня можно "Злого медика" не читать.( это группа такая вконтакте). Мне и так интересно было. В больницу ходила за направлением. Да вроде ничего страшного, все как обычно, очереди, тягомотина, нестыковки и человеческий фактор. То в регитстратуре сетуют, что больные читать не умеют, ведь написано крупно для слепых, что карточка тех кто по записи у врача. А то приходится возвращаться в регистратуру и отстаивать ещё очередь, ведь и у врача карты нет. Нашлась. Спрячте в сумку, чтобы никто не видел, ведь мы на руки не выдаем. Я к таким вещам отношусь спокойно, по философски, сразу настраиваюсь потерять день, не спешить. Лишь бы приняли. Лишь бы поставили диагноз. А то с прошлого года пытаюсь лечиться, а ещё конь не валялся. Вот, наконец, записали на МРТ. После того, как мы удостоверимся, что у меня не рак мозга, тогда назначат гормональные таблетки, чтобы усы больше не росли. Я конечно, утрирую. Но не сильно.
И только я расслабилась после удачной охоты за печатями и подписями на заветном бланке, иду радуюсь трофею. В воротах мне навстречу выбегает парень, одетый так, как одевают артиста, который будет играть городскую шпану времён Глеба Жеглова. Пиджак на голое тело, картуз набекрень. А вокруг шеи у него кровавая полоса, как будто его душили проволокой. И кровь стекает за пазуху. Он оббежал меня и пронёсся дальше. А за ним выбегает молодой полицейский, мощный, как мамонт и с таким же топотом. Ничего, не затоптали...))))) Нервишки пощекочены будто скальпелем, а так все хорошо.