Как у ведьмы четыре крыла, платье до пола, ой, до пола.
Обычно я только свои стихи люблю, потому что как понять чужие? Это как в чужую душу влезть, а чужая душа - потемки, как известно. Исключения, разве что, Пушкин с Лермонтовым, да и то, потому что с детства сразу объяснили "что хотел сказать автор". Но вот в этом что-то есть. Стишок-размышление. Не включает фонтан эмоций, а наоборот, погружает в состояние раздумий, но без мыслей. Что-то подобное и я переживаю во время работы с нитками. Может, поэтому я пока сделала перерыв, не вышиваю, не вяжу. Хотя очень хочется... Но не получается выделить на это время.

О вязании и жизни.