Как у ведьмы четыре крыла, платье до пола, ой, до пола.
Дорога. Неровная, каменистая и колючая. Рядом с дорогой тлеет большая мусорная куча. Дым от нее широкой длинной лапой перекрывает мне путь. Когда я подошла поближе, ветер изменился, и струя дыма отодвинулась в сторону. Ну надо же, огонь уступает мне дорогу? Странно. Обычно любой костерок непременно спешит обдать меня своим удушающим дыханием. Но нет, он почуял, что это не другой человек, это я. И как в замедленном кадре, плавно, но неотвратимо, он набросился на меня. Забился в мои волосы, забрался в мои легкие, заразил все внутри меня своей обжигающей яростью, своей горькой, смертоносной гибкостью. Понемногу горечь и пыл выветрились. Появилась радость победы в коротком бою с огнем. Но семя огня с застывшей скорлупой и расплавленной сердцевиной осело куда-то глубоко внизу. До поры до времени. Когда-нибудь я его почувствую?